Dadá

– Hola Dadá.

– (Levantando su cabeza del vidrio de la ventana) Hola, ¿quién es?

– No soy nadie en especial.

– (Vuelve a recargar la cabeza) Ah, ¿qué quieres?

– Nada en especial.

– (Olvida y sigue observando hacia fuera)

– Esta lloviendo. ¿Por qué no sales a jugar?

– (No despega la vista) (Miente) No me gusta jugar. Y menos en la lluvia.

– ¿Por qué no, pequeña Dadá?

– Reiría. Yo nunca río.

– ¿Quién te ha quitado la sonrisa?

– Soy un pseudónimo que nunca ríe.

– Y, ¿por qué no?

– No me gusta. No me agrada mostrar sentimientos ni emociones.

– Entonces muestras temor.

– (Molesta) No es temor.

– ¿Muestras tristeza?

– Como sea.

– ¿Muestras amor?

– (Se acomoda el cabello) Nunca. No se que es eso.

– Dices que eres un pseudónimo.

– (Asiente)

– Y, ¿esos se pueden combinar?

– (Irritada) ¡No! Yo soy una y… hay otra u otras o no sé.

– Yo las he visto juntas.

– Mentira, yo… no salgo con nadie.

– Ay, pequeña Dadá, ¿no es cierto que tu te enfrentabas de cara al amor y lo rechazabas rotundamente, cuando en realidad deseabas abrirle las puertas?

–…

– Se las abriste, ¿no es así? Pero lo negabas. Eso no es bueno, Dadá.

– (Sin despegar la vista del cristal, comienza a lagrimear)

– ¿Por qué lo hiciste?

– (Cita) “Es una metáfora de una parte de la vida que tendría que volar como un ave loca, pero está enjaulada…”

– (Completa la cita) “… y esa otra parte de la vida que envidia y teme a las aves que vuelan como locas y las enjaulan.”

– (Sigue con la vista fija hacia fuera, puesto que con quién habla no es alguien físico) (Seca una lágrima)

– ¿Lo vas a corregir, Dadá?

– Si puedo, si.

– ¿Qué harás?

– (Frunce el ceño y mira el piso) Depende de la oportunidad.

– ¿A qué te refieres?

– Si puedo, pediré disculpas al amor.

– Y, ¿si la oportunidad no se presenta?

– Se tiene que presentar, pero, si no, entonces… (rompe en llanto)

– Oh, pequeña Dadá. Eres una niña descuidada y despistada. Temes de ti misma más que de nadie.

– No me hubiese gustado terminar lastimada.

– Y, ¿qué fue lo que pasó? Además de lastimarte a ti misma, lastimaste a otra persona.

– No lo pensé. Fue sin querer.

– ¡Qué curiosos son los humanos y su manera de evitar todo lo que les puede hacer bien!

– (Sigue llorando) (Se pone las rodillas contra el pecho y abraza sus piernas)

– ¡Di algo, Dadá!

– Ya no se qué más decir. (Seca sus lágrimas) Si a la escritora se le acaban las palabras, a mi también. Nos pones contra la espada y la pared. (Mira a todos lados)

– Te has metido a un laberinto, Dadá. Yo no lo he hecho por ti.

– (Vuelve a llorar y se recarga en la ventana)

– Va a ser difícil encontrar la salida.

– Tal vez yo no quiero encontrar la salida. Quiero encontrarlo y hablar.

– Entonces, eso es aún más difícil. Pero, te deseo suerte.